Cuarto de siglo..

Soy aqui, en este espacio,
esa voz que no sabe callar
pero no dice del todo tampoco.
Esta acumulacion de tiempo sobre uno mismo.
Soy de aquel 16 de abril
sus 25 años despues,
desde alli hasta hoy,
con sus atribuladas alegrias
vecinas de ufanas nostalgias
sino son la misma cosa
vistas de distintos tiempos.
Un trozo de alma roido por los años
alguien que aprendio muy poco de la vida.
Soy mis dudas sobre todo
algo de mis sueños
esta realidad que no me creo
poco mas de lo que observo cada dia en el espejo.
Soy el grito sin voz de lo que calla
la sombra olvidada de mi mismo
el modelo para armar de esto que ostento
al que le faltan piezas primordiales.
Soy otoños que pasaron tan de prisa
exiliados de almanaques de otros tiempos
llevandome y trayendome con tezon al mismo sitio
de donde vuelvo a partir para encontrarme.
Soy los duelos que conquiste por cobardia
las lagrimas que derrame por ser valiente
un triunfador que nunca fui por la certeza
de tener siempre pretextos a la vuelta de un un tal vez.
Soy el fantasma de mis soledades
como recuerdo eterno de mi pasado
y el dolor de no poder repetirlo.
Soy la nostalgia alumbrandome el presente
estas manos casi muertas con las que sin querer escribo.
Soy dos alas negras que no zurcan ningun cielo
soy mas que nada, esta nada, y todo lo que no hay detras de ella.
Soy, cada vez que me acuerdo,
un poco desertor de toda logica.
Soy estos 25 abriles que nadie me ha robado.
Sin mas nada que decir:
Soy todo esto que soy,
tambien lo que no soy o que no fui,
y el tiempo que perdi queriendo ser.
Soy apenas unos versos desgarbados,
que abandonados sobre un papel cualquiera
se resisten al suplicio del olvido